Стена
СТЕНА (*****)
Моя жизнь нарисована краской цветной
На чистой стене,
Кто-то добрый большими штрихами рисует
Все, что нравится мне.
Нарисовано очень умело – есть тени и свет,
И видна глубина,
Но стоит ногтем хотя бы чуть-чуть поскрести –
И под краской – стена…
Краски ярки и свежи, все в чистых тонах,
И так похоже на жизнь!
И сюжеты картин так спокойно приятны,
И так похожи на жизнь!
И казалось бы – к черту, какие проблемы,
Ведь она не видна!
Но двухмерностью жесткой крушит перспективу
Стена…
И при доли фантазии смотришь – и кажется,
Что картина живет:
Что-то движется, что-то меняется, кто-то ходит
То назад, то вперед…
И я как бы живу, и даже как бы доволен
Как бы жизнью такой,
И я как бы иду к нарисованному горизонту,
Но все встречаюсь с стеной.
Жизнь без резких контрастов и острых углов –
Будто сон наяву…
Но порою мне кажется, будто не я
Этой жизнью живу.
И художник – не я, хоть мои исправленья
В картинах видны,
Но сдается мне, что я сам – архитектор
Этой стены.
И стены той всего ничего – может метр или два,
Никак не больше пяти,
И, казалось бы – выйди немного за край –
И ты сможешь уйти.
Но за этой стеной – злое солнце, и ветер, и дождь,
И туман-пелена,
И от мира большого тогда уж меня не укроет
Ничто…
СТРАХ(*****)
Кружатся бесы в глухом темноводье скованной ленью души,
Страшно нырнуть в этот круговорот – что в глубине там таится?
Тленом истрепана вся в лоскуты, изъедена коркой парши,
Вряд ли такой после смерти она к небу лучом устремится…
Скован апатией, ленью опутан, и сам себе не закон,
Черные мысли кружат в голове, словно голодные грифы,
Тысячи слов вновь слетят с языка стаей крикливых ворон,
Псевдораскаянья липкая ложь сажей ложится на риффы.
За горизонтом судьба
Смеется
Она-то знает, что я
Боюсь…
Судьба плетет свою нить, и вьет веревки из них,
Швыряет комья минут с размаху прямо под дых,
Она пирует в чаду, в далеких темных краях,
Где поднимается страх…
Сохнет душа под порывами времени, гаснет священный огонь.
Тлеют последние угли идей там, в равнодушии пепла.
Там, где вчера полыхали костры, нынче лишь копоть да вонь,
Жизнь как-то жалась все к темным углам, и постепенно ослепла.
Судьба плетет свою нить, и вьет веревки из них,
Швыряет комья минут с размаху прямо под дых,
Она пирует в чаду, в далеких темных краях,
Где поднимается страх…
Нас гонит ветер времен, срывая маски с лица,
Мы все приходим к концу, не ожидая конца,
Не успевая остыть, мы превращаемся в прах,
Но снова чувствуем страх.
ФАНТОМ (****)
Я хотел пожать тебе руку, но ты бесплотен, как дым.
Я хотел бы увидеть твое лицо,
Но ты имеешь сотни лиц, как уличный мим.
Я хотел улыбнуться тебе, но ты не так боишься тепла...
Я хотел бы задать вопрос, но ты не готов дать ответ.
Я хотел быть с тобой, но ты ищешь то, чего нет.
Я спросил бы тебя про жизнь, но ты вряд ли живешь...
Ты поднимаешь глаза, я вижу в них вязкую боль.
Остатки своих чувств ты рвешь, не тая.
Ты хотел бы, но ты не в силах перечеркнуть любовь.
Эй, фантом, я тебя узнал! Ты - это я!
Я хотел бы услышать твой пульс, но твое сердце вряд ли стучит.
Ты хотел держать мысли в себе, но твой череп разбит.
Из него вытекают струей твоя боль и твой страх.
Ты затравленно смотришь на мир со дна моих глаз.
Ты не смотришь вперед, для тебя есть только сейчас.
А сейчас ты боишься, и ты болеешь судьбой...
Ты боишься себя, и все так же болеешь судьбой...
|
